Стихи Алексанлра Степанова

* * *

Нас учили читать по нотной грамоте звезд,
Мы считали победы твердой гранью стакана.
Мы сластили чай ценой своих слез,
Согревая руки дырою кармана.

Лай собак мы считали высшей хвалой,
Трепет крыльев - сигнал в достижении цели,
Шум листвы тополей мы считали молвой,
Сердца стук - метроном в мертвом прицеле.

Нас учили скрывать глубину своих душ,
Прикрывая набором заученных фраз.
Нас учили рыдать, играя туш,
Укрывая слезами блеск юных глаз.

Мы учились сжигать блеск оконных зеркал,
Рвать на клочья увиденный сон.
Заставляли скрывать за улыбкой оскал,
За веселым смехом - стон.

Мы роняли достоинство, пачкая честь.
Нам срывали погоны за унцию хлеба.
Мы забыли где гордость, где совесть, где честь,
Нас учили петь песни, начиная с припева.

Вам, учителям, что погрязли в пучине
Строгих маршей походных и заученных фраз,
Как не вырастет дерево в болотной тине,
Так же вам не сделать похожими нас.

Сентябрь, 1998 год.

* * *

К чему вся эта ложь, что люди братья,
Когда в полночь все решает нож?
В мире, где расплата за любовь - проклятье,
И день на день нисколько не похож.

Я ненавижу этот мир из паутины сплетен,
Где превосходство силы в размере кулака,
Где правда в золотой монете,
А радость - это участь дурака.

Вся наша жизнь - это борьба без правил,
Без знаков, совести и почести седым.
Где, кроме нецензурной брани, уста младенца
Выпускают сигаретный дым.

Что за страна, где люди прячут
Шакалью пасть под маской и дикий взгляд?
Страна, где от рожденья дети плачут,
Где шаг вперед - есть два шага назад.

И где еще кусая губы и стирая слезы,
От лишних глаз медали прячут старики.
Страна, так полюбившая прогнозы,
Идя вперед, не замечает просящей руки.

Страна, где запах денег забивает совесть,
Где дар поэта - лишь удачный слог,
Где о настоящем человеке только повесть,
И свежий холмик лишь всему итог.

Страна, где истине не суждено родиться без стакана,
Где блеск монет - расценок всем святым.
Страна, что от хмельных правителей устала,
Где тяжело быть старым, а еще хуже молодым.

Февраль, 1998 год.

* * *

Который год в шкафу пылится офицерский мундир...
Со слезами в глазах просыпаюсь и гляжу я на мир,
Что сменил на престиж, бросив службу свою,
Часто снится ночами, как наряд свой сдаю.

Часто снятся друзья, что сейчас уж в земле,
Служба, наряды, учеба, марш-бросок в ноябре...
Часто снится мне ветер казахских степей,
Где мы службу несли вдали от русских людей.

Снится борт, что привез на родной аэродром,
Сняться вертушки - Ми-8, что были потом.
Снится Мишка - старлей, что меня учил жить.
Эти годы мне никогда не забыть.

Года службы прошли, на погонах - лишь пыль,
И не долгих дорог и нарядов, а гражданская быль.
Поднимаю хрустальный бокал я три раза в год:
За связь, ВВС, за друзей, за русский народ.

05.11.2004.

ПОСЛЕ СОБЫТИЙ В СЕВЕРНОЙ ОСЕТИИ.

Скажите мне, в чем виноваты дети,
Чью жизнь политика забрала в один миг.
Невинные, что вдруг попали в ваши сети,
Ну не ужели вам не слышен детский крик?

Слуги народа - ведь вы за все в ответе.
Машина, дача и тусовок яркий свет -
Вот ваша жизнь, и за кордоном ваши дети,
И соболезнования ко всему ответ.

Где были Вы, когда в детей стреляли?
Бойцы ОМОНа, теряя жизни, спинами спасли детей?
Подняв бокал хорошего вина, гуляли,
Вы тост толкали за "избранных" людей.

Сейчас претит мне ваше пустословье:
Скорбим, горюем, отомстим врагам...
А матери, что плачут в изголовье?
И те цветы, что мы кладем к ногам?

К ногам детей, чьих голосов теперь не слышно,
Кладем мы четное количество цветов,
Скорбим, не зная почему так вышло,
На холмиках людей, кто не имел грехов.

07.09.2004.

* * *

Уходя в полумрак небес,
Синей птицей в туманную даль самолет,
Унося меня отночных чудес,
В безмятежный и полный тоски полет.

Под крылом остались школьные годы:
Год болезни, разлуки, любовь.
В жизни было много недель нелетной погоды,
Но вопреки непогоде, лайнер мой поднимался вновь.

Были взлеты, паденья, посадки,
Штопор, петли и крен на крыло.
И в уютном ангаре, устранив неполадки,
Техник говорил, что мне повезло.

Часто слышали пилоты других самолетов,
Как мой голос к помощи всех призывал,
Как в который раз, устав от больших перелетов,
Доходя до предельных высот отпускал я штурвал...

Благодарю автора, Александра Степанова, за участие в нашем проекте.