"Солдатская студия". Сборник "Дембельская - 2"

СПОЙ НАМ, СОЛДАТ…

Ярослав Макаревич, Минск.

Музыка и слова Я. Макаревича.

Короткой была дорога туда. И долгой - дорога назад.
Но всё позабыть не даст никогда пропахший войною бушлат.
На сотню смертей счастливый билет - ты вышел живым из огня,
И сквозь тишину сонно-дремлющих лет ворвалась песня твоя.

Припев:
Спой нам, солдат, об огненных днях
Спой нам, солдат, о павших друзьях.
Да раны болят, да ноет в груди.
Спой нам, солдат, о прозе войны.

Простые слова от сердца звучат. Их искреннее не найти.
В них правды слеза про лучших ребят. В них горькая правда войны.
Пусть время замрёт, ты, смерть, не спеши, дай шанс одолевшему страх.
Дай песню допеть, послушай и ты солдата с гитарой в руках.

Припев.

Короткой была дорога к войне. Но нету обратной с войны.
Давно по своей ты ходишь земле, но из боя никак не уйти.
И также тревожно и больно душе. Но тронут лишь пальцы струну,
И вера приходит. Не быть вновь беде, коль песню запел ты свою.

Припев. 3 раза.

Спой нам, солдат...

СЕДЬМАЯ РОТА.

Александр Высоцкий, Москва.

Музыка и слова А. Высоцкого.

В пороховом дыму встаёт на рубеже,
Сойдя с небес, неведомая рота.
Ступая сапогом по выжженной земле,
Итет вперед крылатая пехота.
Тельняшками полос, беретов синевой
Мелькнёт десант под дулом огнемета.
Ввергая в страх врага лавиной огневой,
Неравный бой ведёт седьмая рота.
Палящие лучи жгут потные тела.
Песок и пыль вести огонь мешают.
Свист пуль стоит в ушах, и смерть глядит в глаза,
А матери их дома ожидают.
Теперь у нас одна задача - устоять.
Теперь одна надежда - продержаться.
Врага в бою скавать. Уйти ему не дать.
И за ребят безвинных расчитаться.
Вцепились в перевал. Но силы не равны.
Их втрое больше, и за ними сила.
Но кто же думать мог, что мы окружены.
Не так разведка, видно, доложила.
Изранена земля разрывами уже.
И камни обогрились кровью алой.
Вот справа друг затих. А взводный на песке
Лежит, хрипя, - Ребята к перевалу!
Позицию свою меняем на ходу.
Ребята не дают подняться банде.
А впереди уже расчёт занял тропу.
Посмотрим, кто теперь у нас в засаде!
Но силы не равны, к концу боеприпас.
От роты лишь осталась половина.
И капитан даёт очередной приказ,
Что главное не дать зайти нам в спину.
Пускай мы не твои, палящяя земля,
Но за тебя свои теряем жизни.
Так не дрались твои родные сыновья.
Мы здесь стоим на рубеже Отчизны.
И нет уж больше сил. Но вот из синевы,
Как гром средь неба наши вертолёты.
Расправив купола, на наши рубежы
На выручку идёт вторая рота.
Утихло всё вокруг, как будто нет войны.
И сдался враг, подавленный, разбитый.
Но только не забыть ребятам тех других,
Кто с пулею в груди лежит убитый.
И вот издалека в родные города
Везут гробы с останками погибших.
Здесь мрачный цинка блеск мы видим иногда.
И отзвука войны у нас не слышно.
Мы мирно здесь живём, а там идет война.
И матери солдат не спят ночами.
Невесты всех не ждут. Но есть ещё друзья.
Ребята, мы всем сердцем нынче с вами!

НОЛЬ ДВАДЦАТЫЙ.

Сергей Кошман, Беларусь.

Муыка С. Кошмана, слова И. Кичак.

Замер ключ внезапно на последней точке.
Смерть вонзилась в сердце пулеметной строчкой.
В онемевших пальцах ложе автомата.
И зовут в эфире - Где ты, ноль двадцатый?
- Где ты, ноль двадцатый? Тишина в эфире.
Словно всё убито в этом странном мире.
Словно всё оглохло в пламени и дыме.
Там отцы остались вечно молодыми.
Вечно молодыми...
Вечно молодыми в бронзе обелисков
Встали над планетой русские мальчишки.
Юностью бесценой, памятью священной
Встали над планетой, вечной и нетленной.
Вечной и нетленной...
Замер ключ внезапно на последней точке.
Смерть вонзилась в сердце пулеметной строчкой.
В онемевших пальцах ложе автомата.
И зовут в эфире, и зовут в эфире
- Где ты, ноль двадцатый?

ПЕСНЯ О ДРУГЕ.

Владимир Высоцкий.

Почему всё не так? Вроде всё, как всегда:
То же небо - опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода...
Только он не вернулся из боя.
Тот же лес, тот же воздух и та же вода...
Только он не вернулся из боя.

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас,
Когда он не вернулся из боя.
Мне не стало хватать его только сейчас,
Когда он не вернулся из боя.

Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое,
Он мне спать не давал, он с восходом вставал,
А вчера не вернулся из боя.
Он мне спать не давал, он с восходом вставал,
А вчера не вернулся из боя.

То, что пусто теперь, - не про то разговор:
Вдруг заметил я - нас было двое...
Для меня будто ветром задуло костёр,
Когда он не вернулся из боя.
Для меня будто ветром задуло костёр,
Когда он не вернулся из боя.

Нынче вырвалась словно из плена весна.
По ошибке окликнул его я:
"Друг, оставить покурить!" - а в ответ тишина...
Он вчера не вернулся из боя.
"Друг, оставить покурить!" - а в ответ тишина...
Он вчера не вернулся из боя.

Наши мертвые нас не оставят в беде,
Наши павшие, как часовые...
Отражается небо в лесу, как в воде,
И деревья стоят голубые.
Отражается небо в лесу, как в воде,
И деревья стоят голубые.

Нам и места в землянке хватало вполне,
Нам и время текло для обоих...
Всё теперь одному. Только кажется мне,
Это я не вернулся из боя.
Всё теперь одному. Только кажется мне,
Это я не вернулся из боя.

РАЗГОВОР С "АФГАНЦЕМ".

Виктор Третьяков, Москва.

Музыка и слова В. Третьякова.

С тобой мне трудно, Сашка, спорить о войне.
Ведь для меня Афганистан - позор державы.
А для тебя Афган - судьба. И кто тут правый -
Не разобрать. И ты обидчивей вдвойне,
Что долг отдал, а я так грубо о войне.
С тобой мне трудно, Сашка, спорить, говорить
Ведь ты домой вернулся с красною нашивкой.
А я давно считаю ту войну ошибкой.
Не дай нам бог такую снова повторить.
Но вот глаза твои... Как с ними говорить?
И ты расскажешь мне про горы и Шинданд.
Про то, как гибли рядовые и сержанты.
И как сейчас ты слышишь в спину: "Окуппанты!"
И с болью крикнешь - Ну какой я оккупант?
Да я ж, не спорю, не терзай себя, сержант.
Я знаю, Саня, что ранение не вдруг.
Ты свято верил, что Афгану помогаешь.
И что тем самым нашу родину спасаешь
От посягательства из вне враждебных рук -
Так объяснял тебе товарищ политрук.
И не стереть следы осколков на руках,
Как не стереть тебе из памяти былого.
Прости. Я больше не скажу худого слова.
И мы украдкой прячем слёзы впопыхах.
Но говорим, увы, на разных языках.
Пусть будут прокляты застойные года.
Прокльтьем станет им число тринадцать тысяч.
И на какой стене их имена нам высечь,
Чтоб эта боль не повторилась никогда.
Пусть будут прокляты застойные года.
С тобой мне трудно, Сашка, спорить о войне.
Ведь для меня Афганистан - позор державы.
А для тебя Афган - судьба. И кто тут правый -
Не разобрать. И ты обидчивей вдвойне,
Что долг отдал, а я так грубо о войне.

РЕБЯТА.

Алексей Сергеев, Ульяновск.

Музыка и слова Зураба Миналиева.

Ребята, ребята, ребята...
Шепчу я погибшим солдатам
Потерей боль.
У нас юбилеи и даты.
У вас автоматы, гранаты.
Последний бой.
Последний - проклятое слово.
И павшим плацкарты готовы.
Прощай, Афган!
И горы в молчании скорбном.
И в небе, чужом и холодном,
Плывёт "тюльпан".
Под залпы уставших орудий
Стихает в ущельях гроза.
Ребята, мы вас не забудем,
Покуда открыты глаза.

Ребята, ребята, ребята...
Земля наша вами богата.
И вот сейчас
Мне хочется выть от досады,
Что нет меня с вами в засадах.
И пробил час.
Оплакали вас и отпели.
Газеты своё отшумели:
Портрет, анфас...
И нет ни виновных, ни судий.
Политику делают люди
Постарше вас.
Под залпы уставших орудий
Стихает в ущельях гроза.
Ребята, мы вас не забудем,
Покуда открыты глаза.

Ребята, ребята, ребята...
Ведь смерти не скажешь - Пошла ты!
Она глуха.
Глуха к матерям в ваших хатах.
"Тюльпан" поднимает ребяток под облака.
И снятся мне ночью кошмары.
И в руки беру я гитару.
Мне б автомат!
Но всё уж закончится скоро.
Лишь только б запомнили горы
Всех тех ребят.
Под залпы скорбящих орудий -
Комбата седого слеза.
Ребята, мы вас не забудем,
Покуда открыты глаза.

Под залпы скорбящих орудий -
Комбата седого слеза.
Ребята, мы вас не забудем,
Покуда открыты глаза.

Ребята, ребята, ребята...

МАТЕРЯМ.

Алексей Сергеев, Ульяновск.

Музыка А. Сергеева, автор слов неизвестен.

Мы не спешим к родимому крыльцу.
Как запоздало наше возвращение.
Идём мы скорбно, слёзы по лицу
К могилам материнским за прощением.
Идём мы скорбно, слёзы по лицу
К могилам материнским за прощением.
И сердцем начинаем понимать
Ту глубину единственного слова,
Которое всему первооснова:
Простое, но возвышенное - мать.
Которое всему первооснова:
Простое, но возвышенное - мать.
И мы стоим, любимые сыны,
Пытаясь гнать вину, как наваждение.
Мы матерями с самого рождения
За боли и обиды прощены.
Мы матерями с самого рождения
За боли и обиды прощены.
Мы не спешим к родимому крыльцу...

ЗА ТЕХ МАТЕРЕЙ.

Игорь Дрягилев, Ярославль.

Автор слов и музыки неизвестен.

Поздней осенней порою, падая, листья шуршали.
Ехал со службы домой, где меня долго так ждали.
Осенний кружил ветерок в парке листвой у вокзала.
Я выхожу на перрон и вижу тебя, моя мама.
Встретить ты сына пришла, добрая, милая мама.
Два года ты сына ждала. Невеста б меня ждать не стала.
За то, что ты сына ждала, что говорить, скажу прямо:
- Я тебя очень люблю, добрая милая мама.
И на широкой груди, лаская родную старушку,
Я скажу: Мама, веди, веди ты в родную избушку.
За круглым семейным столом полней наливайте бокалы.
Я пью за родные края, я пью за тебя, моя мама.
Я пью за таких матерей, что сына служить провожают
И со слезами в глазах их на пороге встречают.
-"Солдат ты мой дорогой,"- ты вся в слезах прокричала-
"Сын мой вернулся домой, и жизнь моя радостней стала".
-"Солдат ты мой дорогой,"- ты вся в слезах прокричала-
"Сын мой вернулся домой, и жизнь моя радостней стала".
Поздней осенней порою, падая, листья шуршали.
Ехал со службы домой, где меня долго так ждали.
Осенний кружил ветерок в парке листвой у вокзала.
Я выхожу на перрон и вижу тебя моя мама.
Осенний кружил ветерок в парке листвой у вокзала.
Я выхожу на перрон и вижу тебя моя мама.

БОРДОВЫЙ БЕРЕТ.

Руслан Паоло Барановский, Россия.

Группа "Русланов Посад".

Музыка и слова Вадима Шульмина, Ульяновск.

В чёрной рамке у окна на стене
Фотография твоя висит на гвозде.
Синие погоны, голубой берет.
Будешь вечно молодым - восемнадцать лет.
Был, конечно, на тебе голубой берет,
Когда бой неправедный начался чуть свет.
Только пуля пролетела, ты упал.
И берет твой голубой бордовым стал.
Припев:
Бордовый берет - войны проклятой след.
Тех, кого война одела в цинковый желет.
Бордовый берет - войны проклятой след.
Тех, кого война одела в цинковый жилет.

Днём и ночью мать-старушка сына ждёт.
Только нервною рукой берет к себе прижмёт.
Тихо спросит: "Где ж ты, милый мой сынок?"
За окном калиткой скрипнет легкий ветерок.

Припев. 2 раза.

ЕДУТ МАЛЬЧИКИ.

Группа "Каскад" (1996 г.), Ярославль.

Музыка и слова В. Назарова, Ярославль.

Молодые солдаты. В руках автоматы. Идут по холодной земле.
За плечами присяга. Ты должен отдать долг стране.
И не знают ребята, что их ждёт за закатом.
Что подарит им завтрашний день.
Может, боль? Может, радость? А, может быть, жизнь или смерть?
Припев:
Едут, их можно понять. Едут, стране наплевать.
Едут мальчики, едут приказ боевой выполнять.
Едут по долгой зиме. Едут к далёкой земле.
Едут мальчики, едут навстречу своей судьбе.

Здесь так чато бывает: грязь и кровь закипают,
Замедляется времени бег.
Не в чести здесь законы, а есть только шанс на успех.
Знать, судьба их такая, на войне погибая,
Уходить не по воле своей,
Жизни не повидавши, по милости бездумных вождей.

Припев.

Кто за это ответит? Кто за это заплатит?
Кто вернёт матерям сыновей?
Хватит, может быть, хватит менять на рубли жизнь людей!
И уходит к невестам всем известный груз 200,
Разлетаясь в родные края.
Остаются вопросы. Остаётся слепая война.

Припев.

ГОСПИТАЛЯ.

Александр Майбуров, Новочеркасск.

Музыка А. Майбурова, слова А Чикунова.

Госпиталя. И боль, и смрад. И кровь, и стоны.
В бреду кричит сосед сержант: "Подай патроны!"
В сестёр влюблялись и врачей вполне серьезно.
И все хотели поскорей, и все хотели поскорей туда, на Грозный.
Остались братцы наши там. Кто пал, кто дышит.
Давай, водила, по газам, а вдруг услышат.
Под траки полегла трава, моторы пели.
Браня горела, как дрова, мы не сгорели.
За залпом залпы лупит "Град". Отходим снова.
По книжкам знали Сталинград сорок второго.
Бьют из разрушанных домов прямой наводкой.
Прикрыть бы только пацанов, прикрыть бы только пацанов - сплошь первогодков.
Здесь трусов нет, нет подлецов - в тылу остались.
А были, так в конце концов поразбежались.
Нет пьяных на передовой. Пусть врут с надрывом.
Пьяны в купели огневой, пьяны в купели огневой мы от разрывов.
Госпиталя. И боль и смрад. И кровь и стоны.
В бреду кричит сосед сержант: "Подай патроны!"
Остались братцы наши там. Кто пал, кто дышит.
Давай, водила, по газам, а вдруг услышат.
А вдруг услышат...

БУДЕМ ЗДРАВСТВОВАТЬ.

Валерий Петряев, Ярославль.

Музыка и слова В. Петряева.

Почему вышло так, что остался один?
Я остался один против смерти своей.
Все убиты друзья. Здесь на скалах их кровь.
Но пока я живой, буду мстить за друзей!
Припев:
Будем здравствовать и любить!
Вечно праздновать, долго жить!
Будем здравстовать и любить!
Ну а главное - с честью жить!

У меня автомат и полсотни патронов,
Да ещё пять гранат на готове лежат.
Здесь кругом басмачи, слышу их переклики.
Они знают, что я ими в клещи зажат.

Припев.

Вот уже два часа экономлю патроны.
Рядом слышен врагов умирающих стон.
Но враги всё идут. И я буду держаться.
Лишь один в автомате я оставлю патрон.

Припев.

АФГАНСКИЙ ВЕТЕР.

Леонид Мухин, Киев.

Музыка и слова Л. Мухина.

Вертолёты поднимались в небо,
Унося домой от нас приветы.
И с тревогой вслед им смотрим долго.
Долетела б только наша почта.
Долетела б только до Кабула.
Не нарвалась только бы на духов.
Пусть хранит вас бог и ваши крылья.
Вот такая есть у вас работа.
Афганский ветер, будь ты им счастливым.
Афганский ветер пусть вам будет мирным.
Афганский ветер, будь ты им попутным.
Афганский ветер - ветром надежд...

Ну а завтра новые полеты.
Ждут ребята воду и патроны.
Ждут подмогу, если слишком трудно.
Вы успейте, ведь без вас так худо.
А назад лететь с тяжелым грузом:
Раненых вести вам и убитых.
Пусть хранит вас бог и ваши крылья.
Вот такая есть у вас работа.
Афганский ветер, будь ты им счастливым.
Афганский ветер пусть вам будет мирным.
Афганский ветер, будь ты им попутным.
Афганский ветер - ветром надежд...

Афганский ветер - ветром надежд...

НАША ДУША.

В. Петряев и группа "Медведь", Ярославль.

Музыка и слова В. Петряева.

Эх, горя горького хлебнули много мы.
Порой судьбу свою кляли не раз.
Но всё же мы, друзья, сумели выстоять.
Что ж, видно крепкая душа у нас...
Душа у нас.
Здесь горы серые, пустыни знойные.
Частенько хлеба нет и нет воды.
Здесь день за днем текут дни неспокойные,
И можно ждать всегда любой беды...
Лихой беды.
Однажды в трудный час вдруг стало страшно мне,
Жить так хотелось, как никогда.
А белый свет померк, в каком-то злобном сне.
И я решил, ко мне пришла беда...
Моя беда.
На встречу мчиться смерть на черных воронах.
Пронзящий свист от пуль стоит.
Застыло всё в груди, гляжу в ту сторону,
Туда, откуда смерть за мной летит...
За мной летит.
Там снизу враг идёт. От нас всё ближе он.
А я вдруг вспомнил дом, родную мать.
И страх навек стряхнул, словно кошмарный сон.
Не для того живём, чтоб умирать...
Чтоб умирать.
Ах, сколько силы нам даёт родимый край!
Любовь к земле святой, родной стране.
И ты, невестушка, пиши, не забывай,
Ведь письма нежные нужны так мне...
Нужны так мне.
Эх, горя горького хлебнули много мы.
Порой судьбу свою кляли не раз.
Но всё же мы, друзья, сумели выстоять.
Что ж, видно крепкая душа у нас...
Душа у нас.

К ЧЕРТУ ВСЕ.

Леонид Мухин, Киев.

Музыка и слова Л. Мухина.

Отчего скажи, дружок, мне сейчас так муторно?
Посиди со мной, браток, не беги отсюдова.
Было б силушки чуток, взял бы да повесился.
Знаешь сам, что всё не так. К чёрту утишения!
К чёрту всё! Пойдём, бача, выпьем лучше водочки.
Здесь не пить - сойти с ума можно без сомнения.
К чёрту всё, пойдём бача, выпьем лучше водочки,
И пусть горят, как трассера, в нашем небе звездочки.

Хочешь, просто посидим. Разве вспомнить нечего?
Мне другим не объяснить, их со мной ведь не было.
Да, ты прав, я много пью. Жду лишь только повода.
Никого я не виню и не жду хорошего.
К чёрту всё, пойдём, бача, выпьем лучше водочки.
Здесь не пить сойти с ума можно без сомнения.
К чёрту всё, пойдём бача, выпьем лучше водочки,
И пусть горят, как трассера, в нашем небе звездочки.

И пусть горят, как трассера, в нашем небе звездочки.
И пусть горят, как трассера, в нашем небе звездочки.

НАПОИ МЕНЯ, РОДИНА.

Сергей Коваленко, Москва.

Музыка и слова В. Волкова, Костромская область.

Ах, как долго я не бывал на родимой стороне.
Воздух детства не вдыхал. А вдохнув, опьянел.
А к березке, что я посадил, теперь не грех привязать коня.
Поднялась, набираясь сил. Лишь она дождалась меня.
А за осенью - зима, как положено.
А на погосте два холма неухоженных.
Я за правдою ходил. Торопился, загоняя коней.
В битвах шашку затупил, и виски стали снега белей.
Я за правдою ходил. Целый век её искал.
Всех друзей похоронил, и взяла меня тоска.
А за осенью - зима, как положено.
А на погосте два холма неухоженных.
Притомился степной орёл, над чужбиною паря.
Ничего не приобрёл. Всё, что было, растерял.
Порости ковылем-лебедой все, что пройдено.
Из колодца живой водой напои меня, Родина.

Порости ковылем-лебедой все, что пройдено.
Из колодца святой водой отпои меня, Родина.

Благодарю Оксану Журавлеву, приславшую нам тексты этих песен.