НАД ПЕСКАМИ ПТИЦА ЧЕРНАЯ КРУЖИТ…

Над песками птица черная кружит
В пыльном мареве, сливаясь с синевой,
С высоты свою добычу сторожит.
Не поймешь –  то ли эскорт, то ли конвой.

Мы не заперты, но некуда идти.
В «блоке» варимся, как в собственном соку.
И воюем только с минами в пути
И товарищей теряем на скаку.

Разворочены железные бока
Кровь и пыль спеклись на треснувшей броне –
Ах, как страшно и как глупо мы пока
Наших мальчиков теряем на войне.
Ах, как страшно и как глупо мы пока
Наших мальчиков теряем на войне...

Ждет страна своих родимых сыновей
Ей, России, не к такому привыкать:
В Курске трель по ним отслужит соловей,
В Белоруссии зайдется в плаче мать.
В Курске трель по ним отслужит соловей,
В Белоруссии зайдется в плаче мать.

Примет пухом Украинская земля,
Казахстан обнимет крыльями степей.
Отшумят над ними травами поля,
И отпляшет, в вихре танца, суховей.

Кто-то принял эти горькие дары,
Кто-то здесь лежит в Афганской стороне –
Обелисками им служат до поры
Наши кони в рваных ранах на броне.
Обелисками им служат до поры
Наши кони в рваных ранах на броне.

Вдоль бетонки искореженный металл –
Это память в наших спекшихся сердцах!
Ах, как хочется, что б каждый павший встал,
Чтобы в друга обратились тлен и прах.

Над песками птица черная кружит
В пыльном мареве, сливаясь с синевой,
С высоты свою добычу сторожит.
Не поймешь –  то ли эскорт, то ли конвой…
С высоты свою добычу сторожит.
Не поймешь –  то ли эскорт, то ли конвой…

Песня посвящена светлой памяти боевого друга,
лейтенанта Юры Мостовского, погибшего 26 июля 1987г.
в провинции Кандагар.

БАЛЛАДА О ПОГИБШЕМ ДРУГЕ.                                          

Всё, вышел срок – отстучал автомат
Твои минуты и твои года…
Седой висок и тускло-нежный взгляд –
Да, это ты уходишь в никуда…

И позади того разрыва жуть,
Что так жестоко изменил тебя,
Не уходи, не дай свечу задуть,
В последней вспышке землю теребя…

Как серебро, посмертный саван твой
Горит жемчужиной в зловещей темноте…
Твое добро, застывших мыслей рой
«Тюльпан» уносит, исчезая в высоте…

Топчу песок. Со мной твой автомат,
Твои минуты и твои года,
Седой висок и тускло-нежный взгляд –
В разрезе цель все так же, как тогда…

Все, вышел срок – отстучал автомат
Твои минуты и твои года…
Седой висок и тускло-нежный взгляд –
Да, это ты уходишь в никуда…

БОЙ В ХИНДУ-КАЛАЧА.

Песня посвящена одному из рейдов в провинции Кандагар. 

Стояли мы у Хинду-калача.
Метались «духи», по ночам крича.
А утром, как шакалы, из-за стены – «дувала»
В упор, по «блоку», били сгоряча!
А утром, как шакалы, из-за стены – «дувала»
В упор, по «блоку», били сгоряча!

Ах, как хотелось нашей им крови,
Ведь мы стояли рядом – визави,
И заглушали звуки разрывы от «базуки»,
Но больно огрызались «шурави»!
И заглушали звуки разрывы от «базуки»,
Но больно огрызались «шурави»!

Но все, окончен бой, ослаблен нерв –
Снимаем «блок» и топаем в резерв!
И солнца диск понурый сквозь пыль взирает хмуро
На «духами» подбитый БТР.
И солнца диск понурый сквозь пыль взирает хмуро
На «духами» подбитый БТР.

Стояли мы у Хинду-калача.
Метались «духи», по ночам крича.
А утром, как шакалы, из-за стены – дувала
В упор, по «блоку», били сгоряча!
А утром, как шакалы, из-за стены – дувала
В упор, по «блоку», били сгоряча!

Тишина.…  Как много думаем, как много мечтаем о ней.
И только здесь мы по-настоящему поняли ее цену.

ТИШИНА.
 
Изжеванный, искромсанный бетон.
Он слышал многих жертв последний стон -
Бедняга на плечах несет войну,
Над ним уходят пули в тишину.

А тишина расстреляна совсем,
Ах, как она нужна порою всем.
А тишина расстреляна совсем,
Ах, как она нужна порою всем.
  
Нависли скалы, источая жар,
Изматывает душу Кандагар.
Обрывки тишины так коротки,
Похожи на последние глотки.

А тишина, ах, как она нужна,
Совсем ее замучила война.

И видится сквозь марево как сон:
Родной поселок снегом занесен.
Над ним из тишины стоит стена –
Пугающе безмолвная она!

Ах, неужели я совсем усну
И вечно буду слушать тишину?!

Но нет! Уж лучше пусть грохочет ночь!
Нам, кроме нас, здесь некому помочь.
Уносит ветер от разрывов смрад –
Мне по душе весь этот горный ад!

А тишины счастливые часы
Нас ждут средь сосен средней полосы…

...Чагчаран. Пыль. Палящее солнце. Раскаленная броня. Жажда и ни глоточка воды.
Все это связано с рейдом который был у нас в Чагчаране.

РЕЙД В ЧАГЧАРАН. 
 
Вращается диск колеса,
Взбираемся мы на плато,
Запуталась красная пыль в волосах –
Да, это вам не бетон!

Колышется бронезмея,
Ощерившись сотнями дул.
Кто дернул меня в эти злые края,
Какой меня черт затянул?               

Вздымаясь, сгущается смог -
Бензиново-пыльный угар.
В ущельях те, кто ползти уж не смог
И брюхо подвел под удар.

А те, кто еще не в аду,
Сидят, прилепившись к броне,
И что-то хрипят как в кошмарном бреду,
Или в горячечном сне.

И вот это скопище тел
Дрожит в холодухе ночной –
Остался на время "дракон" не у дел,
Ему тоже нужен покой.

И я в этом массовом сне,
И снится мне «черный тюльпан»:
Кого повезет он к родной стороне
Из тех, кто ползет в Чагчаран?

Эта шуточная песенка про «заменщика» посвящается всем «заменщикам»,
которые уже давно заменились, которые сейчас ждут с нетерпением своей замены,
и которым, еще когда-нибудь предстоит, может быть, замениться.

ПЕСНЯ "ЗАМЕНЩИКА".

Я загорал вовсю в провинции Герат.
А Кандагар – так то вообще лечебный край!
Не довелось, увы, попасть в Джелалабад –
Там, говорят, всегда субтропики и рай.
И вот сижу теперь и «нюхаю носки»:
Ну, где ж замена,  ну где ж замена
На лечебные пески…

А в Чагчаране я экзему залечил –
Нежнейшей пылью кожу с скрипом натирал.
Там в этой пыли что-то есть, кричат врачи,
Мне повезло, кричат, что я туда попал.
И вот сижу теперь и «нюхаю носки»:
Ну, где ж замена, ну где ж замена
На лечебные пески…

«Букет афганский» я «занюхал до стеблей»:
Желтуха, тиф и малярийный колотун.
Но это нонсенс в биографии моей –
Вот только пахнет дерьмецом порой во рту.
Хочу в Россию, в сердцевину, в глубину.
Я стал здоров, как среднештатовский бизон!
Ну хочешь - на спор рельс любой тебе согну?!
Ведь я про рай тебе пою, хоть не Кобзон.
Ну а пока сижу и "нюхаю носки":
Ну, где ж замена, ну где ж замена
На прикарпатские лески?

Я загорал вовсю в провинции Герат
А Кандагар – так то вообще лечебный край!
Не довелось, увы, попасть в Джелалабад –
Там, говорят, всегда субтропики и рай.
И вот сижу теперь и "нюхаю носки":
Ну, где ж замена, ну где ж замена
В прикарпатские лески?!

Песня посвящается 3-му, горному, мотострелковому.

ПОМНЮ РОДНОЙ БАТАЛЬОН.

Горы, колючка, пустыня,
Выцветший неба лоскут…
Этот пейзаж и поныне
Помню, хоть я не верблюд.

Помню палаток убогость,
Жиденький помню бульон.
Бывших начальников строгость,
Полк и родной батальон.

Горный и мотострелковый,
Вечно готовый к броску,
Гордый, как рубль целковый,
Латаный весь, как лоскут!
Гордый, как рубль целковый,
Латаный весь, как лоскут!

Жили и в рейды ходили,
Пили дурной самогон,
Пели, и в рюмках ловили
Звезды на новый погон!

Все унеслось понемногу
В пылью покрытую даль.
В сердце вздымает тревогу
Воспоминаний печаль.

Горы, колючка, пустыня,
Выцветший неба лоскут…
Этот пейзаж и поныне
Помню, хоть я не верблюд.                                                  
Помню, хоть я не верблюд...

Эта песня про то, как наш батальон высаживали с вертолетов в горы.

ГОРНЫЙ ДЕСАНТ.

Мы летим на встречу с богом,  автомат торчит под боком –   
Жмет на горб.
Все сидят в молчаньи строгом, упираясь в стены рогом, –
Вот это спорт!
Мчит «вертушка» завывая, связи с миром обрывая –
Муть в груди.
Ноет зуб от этой тряски, не порвать в прыжке бы связки
Впереди, впереди …

Стонет «матушка пехота» в черном чреве вертолета,
Как в норе.
Через три минуты точно мы в квадрате будем срочно,
На горе.
Мир распахнут, через люки мы летим, раскинув руки,
От винта.
Вслед, на головы и спины, тюки, ящики и мины –
Как же так?

Прем по склону на износе, осыпь нас к обрыву сносит –
Жар в паху!
Вымирают даже мухи, а где-то здесь засели «духи»,
Наверху, наверху …
Где-то здесь их скрыта база, недоступна верхолазам
Всех систем.
Ну а мы ее откроем и, конечно же, накроем –
Нет проблем!

Нет проблем у нас в пехоте, при полете в вертолете
И в горах.
Только позже, после водки, спазм сожмет тугие глотки –
Это страх.                            
Страх проходит, жизнь – в зените! Люди, строго не вините –
Это сбой:
Сборы быстры на пороге, батальон опять в дороге –
Снова в бой!

Дорогие боевые друзья!                                                                     
Песни Валерия Зубарева на стихи Сергея Зыкова
посвящены всем тем, кто проходил службу в
Афганистане, в частности в провинции Герат.

АФГАНСКИЙ ВАЛЬС.
 
Старый друг,  что-то вдруг захотелось с тобой поделиться
Тихой грустью по милым,  исхоженным в детстве местам:
Странный сон в унисон этой грусти порою мне снится –
Словно здесь мы с тобой и как будто бы все еще там.

Там, где косы берез легкий ветер в ладонях полощет,
Там, где россыпи рос - жемчугами в высокой стерне.
Там, где жизнь нам казалась значительно легче и проще,
Чем сейчас, в этот час, в необъявленной, долгой войне.

Но, не смел, улетел сон, как облачко в призрачной сини:
Охнул близкий разрыв и на землю смертельно осел.
Старый друг, новый круг нашей жизни начнется в России,
С тяжкой памятью в сердце о тех, кто дожить не успел.

Эта шуточная песня посвящается нашим «технарям»,
которые работают с утра до ночи, ремонтируя нашу поломанную технику.

ТЕХНАРИ.

Окончен рейд. Уходит колонна на Герат.
Как это не походит на праздничный парад:
До дисков стерты шины, проломлены борта,
Ползут домой машины, спускаются с хребта.

Оркестр на пороге играет «Встречный марш»,
И позади дороги трехсуточный кошмар.
Последний раз надсадно взревели дизеля,
Не все дошли, досадно, ползут еще, пыля.

Ползут поодиночке, забыв про ДШК,
О подлой близкой ночке не думая пока.
Хрипят по связи матом и в Бога, и в Христа.
Спешат перед закатом укрыться в тень застав.

Но все, в конечном счете, имеет свой конец.
Последний не в почете, но он всему венец.
Дотянут и в ремзону поставят на осях,
Возиться нет резону – заминка в запчастях.

Но днем и ночью скрежет - колдуют технари:
Клепают, варят, режут с восхода до зари
И что-то, у кого-то и где-то достают,
То, что обычно в роту, вообще-то недодают.

Так вертимся и знаем – тяжка у нас стезя!
Паяем и латаем все, что достать нельзя.
Но нужно, кровь из носа, нам выйти снова в рейд,
И нет другого спроса ни с нас, ни с технарей!

Окончен рейд. Уходит колонна на Герат.
Как это не походит на праздничный парад:
До дисков стерты шины, проломлены борта,
Ползут домой машины, спускаются с хребта.

НЕ ХОЧУ ВОЗВРАЩАТЬСЯ.
 
Всем нам известно радостное чувство, когда вы уезжаем в отпуск.
Также знакомо вам чувство огорчения и печали, когда приходится возвращаться обратно...

Пылает расплавленный диск.       
На нем самолет, словно крест.
Отстрелы ракет позади,
А в сердце прощальный твой жест.
А в сердце прощальный твой жест.

Казалось бы, что он меняет,
Твой жест, что меня осеняет?
Но он, как напутствие в прошлом,
Не будет ни лишним, ни пошлым.

Пустыня плывет под крылом,
Подернута рябью слегка.
Удачно прошли мы подъем –
Рука твоя все же легка.

Уходят в былое печали,
Как рано мы их повстречали.
Не хочется думать, поверьте,
О нами обманутой смерти.

Оставлены мной за бортом
Война и кошмарные сны,
Они возвратятся потом –
На самом излете весны.

Но радость от встречи с весною
Останется только со мною.
Не стоит загадывать дальше,
Не нужно ни правды, ни фальши.

Отпляшет весенняя мгла,
Осыплется белым мой сад,
И в сердце уколет игла -
Пора возвращаться назад.

И в душу вернутся печали,
Как будто я снова в начале,
Но думать о смерти, поверьте,
Не стоит – ведь я же бессмертен!

Пылает расплавленный диск…

Один из рейдов в провинции Гильменд. Боевые действия там проходили
в районе кишлаков Мусакала и Сангин. Итак, песня:

МУСАКАЛА.

Остатки сна про времена,
Когда в походах модны были  стремена,
Спугнул сигнал – горнист не спал –
И досмотреть чего-то главного не дал.
Опять в поход труба зовет,
И впереди, конечно же, удача ждет.
Долой покой - нам нужен бой,
Фортуну за косы ухватим мы с тобой!

Припев. 2 раза:
«Мусакала, - вопит мулла - 
Здесь «шурави», они сожгут тебя дотла!»

Я жизнь люблю, и по рублю
Не разменяю, и по каплям не пролью.
И не хочу ни в ад, ни в рай,
Но, чтобы жить, мне нужно видеть жизни край!
И вот стою я на краю,
Судьбу кромсаю и, по-своему, крою.
Здесь не прошли – нет колеи –
Но цель отчетливо маячит там вдали:

Припев.

Настал момент и, словно стенд,
Внизу раскинулась провинция Гильменд.
«Мусакала, - вопит мулла –
Здесь «шурави», они сожгут тебя дотла!»
Не вой, старик, твой хриплый крик
В кровь мусульман уже давным-давно проник:
«эРэС»ов вой над головой – 
Как подтверждение тому для нас с тобой!

Припев.

Прошло три дня, но для меня
Не по нутру вся эта тухлая возня:
Фальшивый мир затерт до дыр,
У них забота – не запачкать бы мундир!
Остыла ночь, уходим прочь,
И безразличию, глухому, не помочь.
Развал жилья, вой шакалья
И, как зарубка в сердце, мертвые друзья.

Припев.

ПРО БИРКИ.

Как-то собрался солдат на войну.
Взял котомку, ружжо, и пошел. Долго-долго шел.
Но случилась с ним оказия – котомка без бирки была!
Дознался про то Главный воевода, и хлебнул солдат
Через это много–много горя великаго.
Про то песня наша:

Собрались как-то раз до Кандагару:
В трубу сыграли, похватали вещмешки.
«Дадим там этим самым «духам» «жару!» -
Послышались утробные смешки.

Но нет, шалишь, так было б очень просто!
Отбой тревоги, не готовы мы к войне:
Нашили бирки вкривь и не по росту –
А это наказуемо вдвойне!

Без бирки не начнешь нормально боя,
Без бирки враз померкнет белый свет!
Ну как стрелять тут – лежа или стоя?
Вопрос не ясен, если бирки нет!

Их «три на пять» нарежем из фанеры,
И «восемь на семь», если будет в том нужда.
В далекие «добирочные» эры
Душила предков дикая вражда!

Все потому, что бирок не пришили,
Хватали в руки все, что попадет.
И этим всем друг другу морды били,
Да так, пока до пяток не дойдет!

А вот теперь совсем другое дело!
Мудрей воюет «забиркованный» солдат:
По полю минному идет без страха смело –
Есть бирка «МИНЫ!» – и никто не виноват!

ПИСЬМО ЛЮБИМОЙ.

«Здравствуй, родная моя, и прости,
Что задержался с ответом:
В месте прелестном сейчас мы гостим,
Между зимою и летом.
Между зимою и летом.

Ширь необъятная, пляж без конца,
Солнца февральского ласка.
Чтоб не испортить нам кожу лица,
Ходим, как правило, в касках.

Снега здесь нет, но бывают дожди –
Все-таки это не летом.
Чтоб не схватить воспаленье в груди,
Греюсь под бронежилетом.

Ты не волнуйся - приветлив народ,
В зоне кишлачной, что сносят,
Так что бывает, всю ночь напролет
«Светим» им, если попросят.

Ну и, как дружбы «великий венец»,
Днем принимаем визиты –
Сами не ходят, но сталь и свинец
Шлют, чтобы были мы квиты.

Все, закругляюсь – машина не ждет –
Лихо вращает винтами,
Палец большой поднимает пилот –
Облачность только местами.

Он долетит, мы уверены в нем,
«Духи» молчат, как нарочно,
Все-таки дело не ночью, а днем –
Жди, будет весточка точно!»

ДВА ДРУГА.

Тяжкий зной как стеной придавил наши взмокшие спины,
И бросает в лицо злой «афганец» колючую пыль.
И порой мы с тобой забываем про пули и мины,
Забываем про то, что не бред эта жгучая быль!

А вдали корабли поднимаются ввысь и уходят
Курсом «Nord» к берегам, где прохлада и запах берез.
А внизу, под слезу, наши челюсти судороги сводят,
Отпустив тормоза, сердце бешено скачет вразнос.

И тогда, как всегда, сжав до боли обмякшие души,
Отвернув наши взоры от этих небесных крестов,
Мы ползем на подъем, проклиная безжизненность суши,
Этот, бывшей стихии, застывший в базальте остов.

Наша цель – эта щель, к ней подход преградили уступы.
Бьет оттуда короткими, злыми чужой ДШК.
Пули с визгом от скал, пули с хрипом и чавканьем в трупы,
И один на двоих магазин – наш последний б/к.

Я не смог твой бросок уловить из-за камня на скаты,
Но ребристый комок вздыбил вверх тупорылую смерть:
Ты лежал среди скал и не слышал разрыва гранаты –
Ты обрел навсегда в черном камне последнюю твердь!

Свысока, в облаках, этот бой совершенно не видим,
И счастливцы плывут, оставляя войну за бортом.
Я спиной, как стеной, тело друга прикрыл, я в обиде
На судьбу, что оставила счастье его на потом.

Тяжкий зной как стеной придавил наши взмокшие спины,
И бросает в лицо злой «афганец» колючую пыль.
И порой, мы с тобой, забываем про пули и мины,
Забываем про то, что не бред эта жгучая быль!
 
Тот, кому посвящена эта песня, я думаю, догадается сам. Итак:

РОК-ОПЕРА "РЕПРЕССИРОВАННЫЙ".

Смущает нас своей игрой мерцанье эполет –
Как бабочки ночной порой,  летим на этот свет…
Сияньем золото погон влечет нас, как бычков в загон!
Влечет нас, как бычков в загон…

Спешим связать с судьбой своей аплодисментов плеск,
Романтику военных дней и ратной славы блеск:
Ах, как кружит сей блеск мозги – не видим мы за ним ни зги!
Не видим мы…  Не видим мы…  Не видим мы за ним ни зги… о-о-о

Ах, вот он – юный лейтенант! Блестит, как медный таз!
Фуражка, китель, яркий кант – все сшито на заказ:
По улице идет, как бог, все бабы у блестящих ног!
Все бабы… все бабы…  все бабы у блестящих ног…

Мелькают дни, летят года – мудреет командир:
Сквозь пальцы смотрит иногда на скомканный мундир –
Ему не до того сейчас, давно не шьет он на заказ…
Давно не шьет он на заказ…

Брюзжит любимая жена, что сын забыл отца,
Что служба на уме одна, что нет на нем лица…
Никак не думала она, что будет по ночам одна.
Что будет по ночам одна…

Ему, увы, не повезло – нет «шерсти на руках»!
«Отращивал», судьбе назло, в итоге – полный крах!
Прости, любимая, прости – не хочет, подлая, расти…
Не хочет, подлая… не хочет, подлая… не хочет, подлая, расти…

Судьбой «убитый» капитан решил идти «ва-банк»!
Давно вынашивал он план сбежать в Афганистан:
Там либо «голова в кустах» или, напротив, – «грудь в крестах»!
Или, напротив, – «грудь в крестах»…

В жару, совсем не напоказ, нимало не смущен,
Надел на ноги «adidas» - и с роты был смещен:
«Ты подрываешь дух казарм!» - ему заметил командарм.
Ему заметил… ему заметил… ему заметил командарм…

С тех пор ни рейды, ни бои ему не шли в зачет –
Делила власть среди «своих» награды и почет.
Про этих, хм, поговорка есть – «без мыла могут в «зад залезть!»
Без мыла могут… без мыла могут… без мыла могут в «зад залезть»……

И вот уже «пенсионер» в неполных тридцать лет…
Его судьба - юнцам пример, их будущий «портрет»:
Не надевайте эполет, друзья мои, коль «лапы» нет!
Друзья мои…  друзья мои…  друзья мои, коль «лапы» нет…
Это мой совет!

Благодарю авторов, Валерия Зубарева и Сергея Зыкова за участие в нашем проекте. Благодарю Дмитрия Маслака за содействие, оказанное при публикации.

Страничка, посвященная авторам, на форуме "Автомат и гитара"

Песни Валерия Зубарева на стихи Сергея Зыкова в формате MP3 (доступно зарегистрированным пользователям форума "Автомат и гитара")

Cтихи Сергея Зыкова