Стихи Ивана Савельева

ДУША СОЛДАТА.

Мы живем на усталых просторах России.
Это дом наш, да, впрочем, и где же тот дом?
Мы высокую цену войне заплатили -
Нам на сдачу положен "афганский синдром".
Но давно никого не побалует краской
Полустертая память ушедшей страны,
В кабинетах же нас принимают с опаской,
"Отморозков", пришедших с забытой войны.

Нас не надо судить и менять на полушки.
Тот приказ, что генсек "подмахнул" сгоряча.
Нам Даманский и Венгрия взрезались в душу,
Но гораздо страшней Карабах и Чечня.
И не меньше болят наши горькие раны
Оттого, что ненужной назвали войну,
И унизили этим парней из Афгана,
По приказу прикрывших родную страну.

Нас не стоит жалеть, и жалеть мы не будем,
Ни маститых ученых, ни громких имен.
Наша мудрость - в простом уложении судеб
И в достоинстве честных солдатских погон.
Но галдят оголтелые телеканалы,
Силясь вывалять память в навозных строках,
А кому - то уже даже этого мало
И не дрогнет перо в безразличных руках...

Заберите ж к чертям эти жалкие льготы
И сошлите в архив о диктаторах сны,
Накормите полки обнищавшей пехоты,
И они вам докажут величье страны.
Но как подло пытаться, тасуя колоду,
Вновь лепить пирамиды из грязи и лжи
Мы рискуем немногим - всего лишь народом,
Уповая на траншевые платежи.

Президентский сюртук кто-то пялит на плечи,
"Новым русским" до фени солдатские сны,
А мы сами уже прикипели навечно
К необъятным пространствам несчастной страны.
И, запрятав от всех свои думы в подушки,
Изменения в ближних ловя на лету,
Бережем для друзей огрубевшую душу,
По березам сверяя ее чистоту.

СРАВНЕНИЕ.

(О войне, придя с войны.)

Здесь черный хлеб - там черствый хлеб,
Там скальный грунт - здесь снега вата.
Здесь отдых дома - там ночлег,
Здесь пацаны, а там - солдаты.

Здесь мотоцикл - там автомат,
Бронежилет и магазины.
Здесь "не хочу" - а там под мат
Вперед на "духов" через мины.

Здесь, не учась - из класса в класс,
А там вода - для пулемета.
Здесь водку в пасть, а там - пропасть,
Когда не слышно вертолета.

Здесь мир семейный и жена,
И в праздник - море по - колено.
Здесь - тишина, а там война.
Лишь потому - все несравненно.

1987 год.

ПОСВЯЩЕНИЕ ВЕРТОЛЕТЧИКАМ АФГАНА.

Пускай твердят, что наша песня спета,
И что моральным духом мы слабы.
Но прячем мы в карман не амулеты,
Граната - вот лекарство от судьбы.

Набиты поплотнее магазины,
Надвинуты железные "ЗэШа".
На них должны мы ринуться лавиной,
Хотя совсем не ясно - на шиша?

И небеса зимы апрельски ярки,
Не видится в них тучек - облаков.
А "духам" причитаются подарки,
Вручаются они без лишних слов.

Крутая траектория полета
Перекрестилась с огненной чертой.
Упали вниз обломки вертолета -
В ущелье снова девственный покой.

Обширные афганские пустыни
Безмолвны, как тропа на пьедестал.
И, третий - стоя, молча пьют доныне
Все те, кто там побыл и воевал.

Застыла присмиревшая пехота,
Под "дэшэка" - не прется "на ура".
-Ребята, глянь, заходят вертолеты,
Заходят, бьют, теперь вперед - пора!-

И снова в небо, вспоротое смертью,
Вгрызается картонная броня.
И шепчется который раз, поверьте:
-Восьмерочка, ну вынеси меня!-

И кто б ты ни был: пахарь из пехоты,
Спецназ - бродяга, "обэу", пилот,
Братишечки: по - пять, за вертолеты,
Пусть тем, кто хоть остался, повезет!

1986 год.

АНТИ - ГАЗМАНОВ.

Господа офицеры, час пришел, с нас срывают погоны.
Обесценились деньги, но нам есть, на что тратить года.
Заплатите оркестру, пусть сыграет "амурские волны".
На несчастье России грешно богатеть, господа.

Нас уволят в запас и не выдадут пенсий приличных,
И домов заграничных, и злачных сенаторских мест.
Но пускай будет так, соблюдем же хотя бы приличье,
Не изменим присяге Отечеству, коего нет.

Мы по разным причинам надели стальные шинели.
И носили мы их по болотам, лесам, городам.
Не утопим же в водке все то, чего мы не имели.
И поставим же целью все то, что не выпало нам.

Господа офицеры, не будем беспомощным стадом!
За державу обидно, и нет этой боли сильней.
Позовем же друзей, ведь остался хоть кто-нибудь рядом
И возьмем на плечо хоть частицу Отчизны своей!

1993 год.

КОРОНА КАНДАГАРА.

Откуда не выглядывай, и завтра, и вчера,
Здесь сторожем поставлена недаром,
Торчит с утра до вечера проклятая гора,
Трехрогая "корона" Кандагара.

Над "Арианой" солнышко на много-много миль
Играется взлетевшими бортами.
И сыплются ловушки в вековой пустыни пыль,
И огненными гаснут островками.

Не лезет в рот тушенка, чего не говори,
И скумбрии в томате неохота.
Хлебни чайку с колючки, улыбайся, шурави,
Готовься, ведь работа есть работа.

И коль не подведет тебя уставший автомат,
Пахать два года эту землю будешь,
Растяжек блеск ловить и, рассыпая щедро мат,
Давать обет, что службу не забудешь!

Под деревом гранатовым присяду закурить,
Глотнуть с горячим воздухом "Памира".
К обеду слишком жарко, из колодца бы попить,
Пустыня - зубы водного вампира.

А вечером, когда спадет уставшая жара,
Мы кое-чем свои подлечим нервы.
И будут в модулях звучать гитары до утра,
И поедаться рыбные консервы.

Война калечит души, сколько с нею не борись,
Меняя кожи цвет, привычки, нравы.
Востоку вместе с западом вовеки не сойтись,
Ах, мистер Киплинг, как вы были правы!

Ведь, посадив все саженцы, вернемся мы назад,
Где ждут нас дома жены, дети, дамы.
Не оставляй братишка, где попало автомат,
И, может быть, доедешь ты до мамы!

1987 год.

МОНОЛОГ ГРАНАТОМЕТЧИКА.

Вопрос как встарь: а что же будет дальше?
Туман клубит над Родиной моей.
И меркантильным духом, как и раньше,
Из всех заплесневелых прет щелей.

Неужто "новый русский" раздобревший,
С мошной ("не верь, не бойся, не проси"!)
И стадо бюрократов обнаглевших -
Честь, совесть и величие Руси?

Нет, остаются ценности иные...
И мне, в шеренге первой, повезло
Идти на грязь в атаки штыковые,
К гранатомету приравняв перо.

Под рой намеков и упреки злые
Окоп свой покидаю вновь и вновь -
За молодость грядущего России!
За веру, и, с надеждой, - за любовь!

16.01.03

ТЮЛЬПАНОВОЕ ПОЛЕ.

Весна, пора цветения - и, будто сказка, быль:
Рассветной влаги проглотивши вволю,
За пыльною обочиной во всю зеленки ширь
Раскинулось тюльпановое поле.

Нельзя сказать того, что я природу не люблю,
Но вот стеной тюльпаны, будто лица.
И ими не торгуют парни в кепках по рублю,
За них здесь можно жизнью расплатиться.

Колонна снова двинулась, заряжен автомат,
Маячат неприветливые горы.
Покрикивают снова на молоденьких солдат
Усатые старлеи и майоры.

Ржавеет на обочине разбитая броня,
И водит пулеметами охрана.
А в поле за дорогой для тебя и для меня
Произрастают множеством тюльпаны.

Даст бог, настанет времечко, и я домой вернусь,
Свою в Афганистане выбрав долю,
Но в памяти моей, когда приеду я на Русь,
Останется тюльпановое поле.

И из жары и грязи, вдрызг разбитых кишлаков,
Фугасов, крови, боли и коварства,
Всего, что в меня целило из глубины веков,
Я вспомню лишь тюльпановое царство.

Март 1987 года.

15 ЛЕТ. ПОСВЯЩЕНИЕ ПОСЫЛАЮЩИМ.

Нам говорят: напрасно воевали,
И с результатом несравненная цена.
И потом зря вы ваши полили медали
И вашей кровью покропили ордена.
Мол, столько лет политики считали,
И им на злое наше мнение плевать:
Они же нас тогда туда не посылали,
Сейчас им проще и удобней нас "послать"...

Припев:
Пятнадцать лет страны историю верстают,
Меняя, кресла, кителя и ордена.
Пятнадцать лет, как нету нас в Афганистане,
Но, как и раньше, не окончена война.

И, как бы трибуны с трибун ни голосили,
Но неизменно так ведется на Руси,
Что каждый раз вступают в драку за Россию
Совсем не те, кто и в почете, и в чести.
На блокпостах нечасто встретишь депутатов,
Экономистов и ученых докторов.
Там кормят вшей простые русские солдаты
Сухпай глотая под прицелом снайперов.

Припев:
Который век страны историю верстают,
Меняя, будто бы перчатки, ордена...
Пятнадцать лет, как нету нас в Афганистане,
Но и в России не кончается война.

Здесь искрестясь, страны историю писали,
Хлестая матом по непонятой войне.
Зато трехгранник, что лежал в Афганистане,
В Москве и в Питере, в Сибири, и в Чечне.
Переместились тихо древние Бермуды,
Шагнув легко на полушарие за век.
А нам с экрана надрываются иуды,
О том, как вольно дышит русский человек.

Припев:
Который раз страны историю верстают,
Меняя, будто бы перчатки, ордена.
Пятнадцать лет, как нету нас в Афганистане,
Но, как и раньше, не кончается война.

И нету больше на Руси моей покоя,
Хотя мы очень любим мир и тишину
Здесь так уж принято: сажать своих героев
И славить тех, кто провоцирует войну.
Солдаты вновь идут, дороги не разведав,
Забросив к черту мирные дела.
Но в нас палят порой не не моджахеды,
А все свои, причем из-за угла...

Припев:
Под персоналии историю верстают,
Меняя, кресла, кителя и ордена.
Ну что вы вспомнили войну в Афганистане?
Кругом вовсю идет гражданская война.

В Бермуды эти, не дождетесь, мы не канем,
В разруху, в голод и в достаток проживем.
Мы в ряд один с Микеле Плачидо не станем
И к пулям-дурам - мы спиной не повернем.
Мы все пройдем и клятвы не нарушим,
Лишь только раз клянутся Родине в любви.
Держитесь те, кто смеет трогать наши души,
Сомкните души в наступленье, "шурави"!

Припев:
Который век историю верстают,
И им уже как будто ясен результат,
А мы с тобою за войной войну меняем,
Почти не глядя, как в России говорят...

Благодарю автора, Ивана Савельева, за участие в нашем проекте.